Estoy persiguiendo una historia y por eso camino estas calles vacías de una ciudad que los domingos parece quedarse dormida hasta tarde, en una especie de depresión que ninguna pastilla puede aliviar. Los comercios protegidos por las cortinas de hierro bajadas y aseguradas por candados herrumbrosos, el grafiti en paredes que simulan haber sobrevivido a una batalla más de una guerra que nadie sabe cuándo comenzó y en qué momento habrá de terminar, algunas figuras a lo lejos, emborronadas por una mezcla de prisa y cansancio que lo hace ver todo en cámara lenta y difuso. Si me pusiera a pronunciar palabras en voz alta mientras mis pasos se suceden se escucharían igual que los escasos sonidos que dan fe de vida. Motores de autobuses quejumbrosos y roncos, murmullos de conversaciones entre las máquinas que comienzan el día; licuadoras, cafeteras, microondas, exprimidores de zanahorias, compresores de aire, cajas registradoras y el chillido agudo de los lectores de códigos de barras que reducen inventarios y aumentan deudas al interior de los supermercados. Con los ojos escudriño el entorno. Hurgo entre movimientos, bultos de color, luces y sombras, gente y no gente. La historia se mantiene oculta. Habría que colocar la mirada de manera más atenta en alguno de los acontecimientos, utilizar un microscopio, enfocar, y entonces sí, comenzar la disección, clasificar las causas, predecir consecuencias, imaginar los recovecos de las emociones y concatenar sucesos, crisis, conflicto, decepción, un instante de reflexión sincera y el clímax. Siempre el clímax.
Pero los héroes escasean esta mañana.
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